1,2 Testando...

Voltei de lugar nenhum para o planeta lama.
Mais sozinho do que antes, só nos acompanham as más companhias de verdade, aqueles que são ogros e rusticos desde sempre, não há mais espaço para fracos e covardes.
Na pegada sombria de Howlin Wolf com direito a novos experimentos alucinógenos e musicais,
sejam bem vindo a terra de damião experiencia.
Literatura marginal, musica experimental e experiencias abstratas.
Treta direta com o divino.

relatividade e uma dose de vila velha...

Complicado ou simples demais, sei la...
O que conforta essa pobre alma é acreditar que certos camaradas
sempre vão estar por ae pra nos acompanhar em mais uma dose de vilha velha com
os ultimos trocados ou em bonanzas de litro e litro de chopp.
Uma galera entra e sai da nossa vida, a gente entre e sai da vida de uma galera.
Um brinde a todos os abraços nesse tempo que escorreu entre garrafas e doses, um brinde
a todos que marcaram a nossa memória...
Aprendi a mentir, aprendi a amar e a perdoar, cada um no seu mérito, quem julga sou eu,
eu meu próprio deus.
Sem ressentimentos, sem inveja e nenhum tipo de nóia.
Quando le ninguem se encaixa, mas diante do espelho, o eu é o próprio deus...

...

To bebado, mesmo sem querer...
Alguns caminhos sempre nos levam a anestesia alcoolica, sem grandes surpresas, sem grandes ideias, o pensamento caminha pro lado sombrio...
Agir, no minimo agir, correr de si mesmo, peter pan e uma luta eterna com a sua sombra,
pra maioria nao significa nada, acreditam no faustao e nao acreditam em mim...
inimigos por natureza, quem sabe...
ando me esforçando pra não repetir palavras e evitar os erros do tal portugues...
mas tanto faz, gente burra não entende de jeito nenhum...

Não, porra!
Não dá pra fala que garotos não falando de nada, fingindo ser simpaticos e felizes e tocando como bichas seja o tal do rock, ou underground, e o caraio do capeta a 4...
Tá foda, a cena e seu cenario...
O punheta sabe bem disso, o assunto é outro.


Carinhas bonitas, maquiadas.
Rostos sem vida, fingindo acreditar.
A falta de verbo, a açao do verbo.
Nos resta o lado sombrio...

Já que hoje tudo é de plastico
A bosta tem um gosto que
segura a maioria, no meio de uma
grande e ilusoria merda do status...

De revolta com a porra da musica no brasil
até kieerkagaard...

Uma cachaça sem açucar por favor

Eleições nos E.U.A todo bom brasileiro semi analfabeto e alienado quer participar das rodas do tal assunto, obama é democrata... bla bla bla, Hitler tbm era, com os da raça dele...
O que importa é opinar pq o futuro deles decide o resto do mundo, é isso ae gente, ignorante sou eu e o mendigo ali da esquina que voce finge não ver.
Que se elega quem for, voce vai continuar ostentando a merda dos seus sonhos de consumo americanos produzidos na china e que fodem seu planeta, esse papo de consciencia política acaba onde começa o do cartão de crédito.
Me resta a cachaça, a mais forte, pra ter ctz que assim voce não vai querer experimentar da minha bebida.

Energia racional...

"Eu sou um vírus responsável pela perpetuação da espécie humana.
Todas as desgraças que você coloca em ação sou eu.
A miséria, a mentira, a fome, a decepção, a angustia, a ansiedade, a traição,
todas as variáveis que o humano é capaz de alcançar. "

"Disseram que sabem das coisas, mas nao sabem de porra nenhuma..."

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Silvio silvino está perambulando pelas ruas, 3 dias e meio sem drogas, 4 dias sem vida, 5 dias em seu primeiro emprego, a situação pede um pastel de palmito, mas não tem feira nessa cidade feliz...

Pega....

"Peguem aquele filho da puta"
Aquele grande filho da puta, que sabe que traímos nossa garotas, que ta ligado que aqui tem um bando de nóia, que mentimos para as supostas pessoas amadas, que não ama ninguem e não se liga com sentimentos...
Ele é o problema de tudo, quase um jesus cristo para a agonia do mundo moderno, um cu certo pra se por a culpa.

"Feliz é quem possui uma rosa em seu jardim."

!

Época errada, dias errados, pessoas que não se acham erradas...
Falsificam nossas drogas, cobram pelas nossas viajens, nos obrigam a viver em filas...
Velocidade em kbps, sentimentos instantâneos que surgem e somem em 3 minutos sem atraso.
Uma pah de mentira para confortar a alma e o rosto cansado...
Jogo sujo o tempo todo, não respeitam mais o carteado, a roda de samba, o sentido do baseado...
O tal do século XXI e a tal da esperança de um mundo melhor.

Boêmia

Acabe com seu dinheiro em bebidas, drogas, discos de vinil, drogas, combustivel...
A putaria que define o meu carater, ou para os bons cristãos a falta do mesmo, volta aos ciclos sociais da minha vida, Kierkegaard já mostra os rumos no inicio do tal século XIX...
Agindo pela estética, fodendo com a tal da ética, trepo com a sua filha, sua mulher e sua vizinha.
Pilantra, um grande filho da puta, mal caráter, cabra da peste, sinta-se a vontade para definir a repetição de movimentos que se cria em torno das xoxotas pulsantes por gozo.
Simples momento de sorte na roda da fortuna, a bonanza é das grandes, continuo o jogo, até perder tudo.

Não gaste seu dinheiro com mulheres, gaste o delas...

A TRISTE HISTÓRIA DO REI DO NADA...

Rodolfo Sorriso
Seria um rei do yeyeyee na decada de 70
Seria o rei da soul music na decada de 80, estilo funk fuckers....
Mas não, Rodolfo Sorriso viveu na decada de 90, viu os ultimos jogos da seleçao
brasileira jogando bola de verdade, época que a qualidade futebolistica não variava
de acordo com o dolar...
Mas nosso amigo inabalavel Rodolfo sorriso começou a morrer no novo século, aqui ele é só
mais um plugado a internet 2.0...
Muita massa considerada informação, lixo, merda, vomito, ideologias e dinheiro, muito dinheiro.
Rodolfo Sorriso nem se liga nisso tudo, vive com a vó desde que nasce a 25 natais atrasados,
quase um virgem, se considera um grande lixo, se define desse modo para evitar mais defeitos...
Sonha com reciclagem de garrafa pet do seu refrigereco predileto o lévis, garrafa de plastico dura...
Jogo errado.
Aposta errada.
Bola furada.
Merda mole.

Ressaca, lisergia, mutantes, racionais, 1969

Descontrole da vida, acabou-se o turno, bateu-se o cartão,
avise seus amigos para não contar com voce...
Apostamos, subvertemos, assumimos, xingamos, marcamos na conta
e saimos fora...

Minuto da revolução

Pensamentos refratários e com certa audacia não duram mais que um minuto.
Por isso a necessidade da escrita.

Dia de por fogo na academia brasileira de letras
Queimar todos os livros de autores classicos que já não tem graça nenhuma para
pessoas de carne e sangue.
Matar pessoas que não gostam de carne e sangue.
Pegar o dinheiro dos impostos e dos flanelinhas de volta.
Jogar merda no padre.
Chutar o papa.
Reinvindicar direitos trabalhistas das putas.
Dar um acido pra cada habitante desse mundo...

Minuto da revolução

KMKMKMKMKMKMKM............

Estrada é a pegada, metros e metros de asfalto quente derrentendo
aos nosso olhos.
Cachaça da dona maria. OBRIGADO DONA MARIA PELA CACHAÇA DO DIA...
O dia nasce, não tem feira nessa cidade porra...
Até parece que tem alguma coisa errada com a gente, a qual é meu irmão,
a trip ta toda colorida....

Meu cachorro Bob

Saiu o acerto de contas
grana no bolso. Tudo pra arregaça o resto da vida,
mas Barrabas, exu caveira e todos os filhos das putas e suas madres
estão contra mim...
Caralho, amizade e camaradagem cada dia menos
só na mesa de bar mesmo.
Cobrar a verdade e consideração menos ainda porra...
De boemio pra mais um garoto bobo, vida fudida, calabresa estragada, ovo choco...
Retornamos ao bom e velho conhaque que nos mantia mais distante e menos
confiante nos míseros seres humanos....
Conhaque vardinho! Desce a garrafa pra esse velho idiota e seu curriculo de putices e idiotices...

Fedd Backer

Caralho, esqueci da porra do café...
Ferveu,
Torro,
acabo...

Porra, não bebi o café
to tremendo de abstinencia
e de um pouco a mais de acido
no meu pudim de leite...
Ainda escrevo, mais batendo no tal do back space
do que nas outras letras.
Adoro reticencias...
A esperança da próxima linha...
A estrada ali toda turva..
Quente,
Forte,
Cru.

O diabo me deve uma grana...

Atropelei um velho chamado jesus, agora o vejo pelo retrovisor todo quebrado, arregaçado no chão,
não paro para ajudar, não sou cristao...
Quero que se foda, meu maverick não tem marcha lenta, atropelo tudo, ainda encontro barrabas pelo
caminho e farei o mesmo para não ser chamado de fascista ou judeu...
Vontade de cagar, cagar merda na porta da igreja, porra...
Desafios pra mim só aqui, um por um, aposta fraca vale o dobro, dente por dente, hardcore de verdade
tem que ser banguelo, to puto e não tenho em quem por a culpa e não to a fim d me martirizar...
Ae sobra pra quem?
Um soco na cara de um muleke folgado seria uma boa, merda na igreja seria uma boa, atropelar o tal do jesus
seria a pegada..

Metamorfose, crak e lsd.

Nunca acho uma caneta ao alcance das mãos quando a brisa bate....
Já é hora de acabar com a vida, a lisergia já anda um tanto quanto monocromatica...
Uma pah de reticencias, ainda uso virgulas, o pulmão...
esse já era, derreteu em cima do figado e ambos caíram na minha érnia...
To na metamorfose, fumando um freebase pra tentar me sentir livre....
A barata, ta ligado na barata do kafka?
É nessa pegada ae, olha interrogações...
Nem ligo mais pra elas, tem gente rezando por mim.

Transcedental.

Velhos escritos com bits empoeirados perdidos em uma memória curta...
Lembro dos tempos da stoner house, boemia anonima com os jardins regados a conhaque e cobertos
de anfetamina além do café velho e ruim o qual ainda está no mesmo lugar ao lado
dos escritos que só fazem parte da psicodelia virtual perdida em devaneios alucinogenos.
Reginaldo puentes, nelson fun, barbosa entre outros visitantes da stoner me vem a mente
agora todos exalando fumaça e delirando ao som da grande radio livre que afetava até aos
visitantes mais distintos e comportados...
Comportados eram poucos, criativos alguns, perdidos todos.
Dificil um novo encontro entre os boemios socios da stoner, baladas interminaveis,
estradas sem fim e contas sem pagar, lembranças sujas e turvas de um portal para algum lugar
fora do mundo onde os vizinhos odiavam o cheiro de pó de café sendo queimado.

Variando entre o mundo de lá e o de cá...

Medida errada.

Sei la porra.
Nao to ligado nessa fita toda.
Da vontade de taca merda em todo mundo.
Carai.
Foda, tamos ae...
Sabado a noit, cansado, pobre e bebado, bonanzas e dividendos da vida...

Porra pra todo lado.

A berga ta por ae, nas qebrada, nos butecos da vida...
Uma pagina pra alguns eh demais, muito alem da conta,
quantidade infindavel de palavras e o maluco ainda quer
manter a banca de malandro...

Baltazar maria

Baltazar acorda tarde, não tem emprego, perdeus os documentos, mora com os pais, nariz sangrando, cocaína da quebrada...
Nóia...
Gozo na cara da coroa, a tia tava carente, sem marido, sem pica, sem gozo. A porra foi parcialmente resolvida, estragou o aplique da velha, fico puta e não gozou...
Agora Baltazar quer monta uma gangue, daquelas que fazem camisetas e pixam muros, uauuuuu é a revolução, melhor que isso só se tiver sexo todo dia e receber por isso.
10e30 a quebrada já tá aberta, baltazar garoto prodigo pede 5 real pra sua avó pra compra uma berga, a vovó axa que é um doce...

Algumas verdades estão sempre ae no coco do cotidiano,
se tornam vicios, doenças e até mentiras
escritos de várias semanas diferentes se misturam na memória e nas gavetas.
Algumas duvidas também estão sempre por ae
se tornam vicios, doenças e até verdades...
palavras no imperfeito, na mesma variação se confundem nos papéis e na cabeça...

Sempre tem alguem pra acabar comigo
Quem está em cima, me atropela
sem perdão baby, sem perdão...
Cristianismo barato criou o alcoolismo, a pedofilia e os impostos...
E eu não sou batizado, um brinde a mim...
Merda.

Roberta..., come on baby, entre no mundo da stoner house, onde os sonhos
são visiveis nas paredes das casas e nos amontoados de escritos e desenhos feitos
por todos os visitantes dessa casa, moradores de sonhos, sustentados por café,
conhaque, pinga e um pouco de um fumo da amsterdan paulista...
As vezes me perco em mim mesmo, escrevo sem me dar conta do que e depois
me reconhecer nas palavras perdidas as quais larguei em algum lugar por ae...

Segunda feira flash back

Acorda cedo, lava o rosto, bebe café velho e frio...
Tudo tem café no meio.
Vai pra labuta, filho da puta.
Mais uma segunda feira com o rim seco e o figado se decompondo...
Flash back caraio, flash back do ultimo cogumelo de sabado, porra,
são oitos horas da manhã e tá xovendo uma parada amarela do céu, a tia da faxina
tá dançando a ula na mesa do refeitório e ta tudo derretendo...
Tem uma garota dando bola, ta querendo da tudo...
Parto pra dentro de cabeça na xota rosa que nunca foi xupada...
ela treme, treme e goza, nem sei mai ond eu to, país das maravilhas,
satisfação acida... gozo na boca...
já é hora do almoço...

Berga não disponivel

Filho da puta, sabado chuvoso do caralho, a quebrada não rola, sem berga disponivel,
How many more time o mais alto possivel nas caixinhas podres de som...
Café, minha unica diversão, frio como putas no final da noite depois de estarem anestesiadas
de tanta pedra, uma chupeta por duas pedra fiiiiiii....
Nesse clima de filme b, a alucinaçao cria o tal do diario no ingreis boqueta, psicodelias as avessas perdidas por aqui em momentos de loukura...